Os meus dons não valorizas
Afinal nesse mundo,
Do que vale uma escrita?
Um rima?
Minha pintura é bonita
Mas, dó de quem pinta
Perde tempo quem o faz
Um desejo tão fulgaz
Com tais coisas não se enriquesse
Como coisa que eu quisesse
Minhas mãos sujas de tinta
E ideias tornam- se escrita
Nunca vistas
Nunca lidas
Aqui jaz uma artista
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